El arte y cómo evitar ser necio.

Hace unos días me cuestionaba en gran medida, al salir del museo, lo que muchas personas, alardeando de ser inteligentes y expertas en arte, se dedican a hacer en momentos en los que se postra ante ellos el trabajo de un artista, y es por ello que hoy dedico un tiempo a la expresión de mi opinión del arte.

Me sorprendí (o mejor dicho, me lamenté) cuando alguien con quien hablé sacó el tema del arte moderno, y ¡Oh, qué disparates! Nadie puede imaginarse lo muy desacertados que eran sus comentarios sobre lo que le conté que había tenido la fortuna de ver en el museo. Para muchas personas, el arte únicamente puede ser descrita en una palabra como belleza o como coherencia o, incluso, en los casos más extremos, hay quien tiene la osadía de referirse a la obra artística como una entidad creada para deleitar al público, quien debe comprender la finalidad de la obra o lo que su creador pretende representar. Ésto, señores, es la mayor metedura de pata, ¡El error más mayúsculo! con el que se puede irritar al artista.

 De todas maneras, actualmente estamos logrando un paso importante en la evolución del arte, al que yo calificaría como "diversificación artística". Hay tantas sociedades, tantas culturas, que, en las últimas décadas, el número de corrientes artísticas existentes se ha disparado y los géneros, las formas y los estilos han cambiado mucho, dando lugar a nuevas maneras de asimilar la vida real. Es por ésto que cerrarnos al arte que es diferente es la más necia y primitiva conducta por la que podríamos optar. 

Sin embargo, aún hay gente que intenta encontrarle el sentido a las obras de arte, hay gente que todavía critica de manera dura y ácida lo que no entiende o que trata de loco o drogadicto (he visto casos) al que crea arte que no se ciñe a los estándares artísticos ¡del siglo XVIII! 

Pongamos el claro ejemplo de la persona que se pasea por los museos de arte contemporáneo y que se pone delante de un cuadro de Pollock, y se burla de su incomprensible discordia únicamente diciendo, sin ánimos de criticar de manera constructiva:  "-Yo podría haberlo hecho-"

Es por ésto que el arte no puede compararse ni asociarse con las bárbaras palabras  belleza, coherencia o lógica, y es únicamente sinónimo de libertad.

El seductor incomprendido.

Era tan delicadamente apuesto, tan hermoso y tan seductor, que le prohibieron asistir bailes porque las doncellas con las que bailaba se derretían y acababan convertidas en una masa viscosa y desagradable.

Preludio de la campiña.

Huele a lluvia y a leña. A tarde y a gris. Las gotas diminutas de agua salpican sobre el tejado de piedra, acariciando su centenario musgo. No se mueve ni el aliento, ni las flores en la hierba. Todo el sonido, poco,  viene de la campiña, la campiña inglesa.
Algún que otro pensamiento cae en un charco y me salpica de susurros, pero de resto, todo es serenidad plena. El color del aire es triste y desconsolado, en el pequeño pueblo el silencio es llovizna y la llovizna son pequeños recuerdos caídos del cielo.
Las hojas húmedas se acarician de lluvia en silencio, alimentando su verde estigma. Todo lo que nadie tuvo la bondad de decir cae entre estas silenciosas gotas.
Miro al horizonte negro de nubes, y mi solitario deseo se ve cumplido.
A la vez que escribo, pido disculpas, ante el lector, por este incomprensible delirio.

Preludio de la noche estrellada.

El susurro de la noche estrellada trae recuerdos lejanos en una imagen vibrante de miles de ojos de plata que me intentan cautivar.
Sin embargo, únicamente son dos ojos, y no de plata, los que lo logran.

Piano

En la oscura sala de gris y negro, el polvo que habita en el aire se posa sobre el viejo mobiliario en un constante letargo invernal.
Todas las ventanas estás cerradas, excepto una de ellas, que deja entrar la luz de la luna sobre el suelo del umbrío cuarto.

El piano permanece ahí, viejo, antiguo, gastado y desafinado. Con su único recuerdo de soberana gloria en tiempos pasados y de las hermosas piezas que acariciaron sus blancas teclas,ahora de color mate por los años de abandono.

Hay quien dice que, en las más oscuras horas, aún puede oírse aquella melodía...

Delito de piratería.

El pirata condenado no encontraba palabras. Se le había hecho un nudo en la garganta.